Relatos de poder. Castaneda.

(…) Miré por la ventana para ver si ella venía. La vi a través de la puerta de cristal. Hablaba con la recepcioncita del hospital de animales. Mi cuerpo sintió una extraña sacudida, y automáticamente abrí la puerta del coche.
- ¡Corre, Max, corre! - dije al gato.
Bajó de un salto; cruzó velozmente la calle con el cuerpo cerca de la tierra, como un verdadero felino. El otro lado de la calle estaba vacío; no había coches estacionados y pude ver a Max correr a lo largo de la cloaca. Llegó a la esquina de un gran bulevar y descendió por la compuerta del desagüe.
Mi amiga regresó. Le dije que Max se había ido. Ella subió al auto y nos fuimos sin decir palabra.
A lo largo de los meses, el incidente se convirtió en un símbolo para mí. Imaginé, o acaso vi, un raro destello en los ojos de Max cuando me miró al saltar del coche. Y creí que por un instante ese animal doméstico, gordo e inútil, se hizo gato.
Expresé a don Juan mi convicción de que, cuando Max corría calle abajo y se sumergía en el drenaje, su “espíritu de gato” era impecable, y quizás en ningún otro momento de su vida fue tan evidente su “gatunidad”. El incidente me dejó una impresión imborrable.
Conté la historia a todos mis amigos; tras repetirla una y otra vez, mi identificación con el gato llegó a ser muy placentera.
Me pensaba yo mismo cómo Max: dejado, doméstico en muchos sentidos, pero no podía pasar por alto, sin embargo, que siempre había la posibilidad de un momento en que el espíritu del hombre se posesionara de todo mí ser, igual que el espíritu “gatuno” llenó el cuerpo hinchado e inútil de Max.
A don Juan le había gustado mi historia; hizo algunos comentarios casuales acerca de ella. Dijo que no es tan difícil dejar que el espíritu del hombre fluyera a tomar las riendas; sostener el paso, sin embargo, era algo que sólo un guerrero podría hacer.